做一个
的诗人，背起黑色的包，
带着笔纸
去
。倘若有一潭黑色的夜，
便融进了那夜中。
血
淌成墨水一般的黑色，黑色的一潭夜。
用那片黑染上白纸，
染成音乐一般的诗。
又随着夜去
淌，去哪儿？
随缘。
或者又有被阳光包裹着的白天，
有温度，
比那黑色的夜更美，
看上去更美。
我高兴着，欢呼着，
想把那阳光我的包里，
然后照亮，烘干我的诗。
忽然，我白纸上的字没了，
阳光逃跑了，
我被遗弃在那一潭黑色的夜中。
我又开始
，试着在黑暗中永生，
让血
成黑色的墨水，寻找我遗失的诗。
我成了
的诗人。
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